Quando il cielo basso e greve pesa come un coperchio
Sullo spirito gemente in preda a lunghi tormenti
E che abbracciando dell’orizzonte tutto il cerchio
Ci porta un giorno nero piu’ triste delle notti;
Quando la terra e’ tramutata in una cella umida,
Dove la speranza, come un pipstrello,
Se ne va sbattendo contro i muri la sua timida ala
Cozzando la testa contro i soffitti marci;
Quando la pioggia lanciando i suoi immensi tremagli
Di una vasta prigione imita le sbarre,
E che un popolo muto di infami ragni
Viene tessere le sue reti in fondo ai nostri cervelli,
Delle campane di colpo sbattono con furia
E lanciano verso il cielo un odioso grido,
Come degli spiriti erranti e senza patria
Che si mettono a lamentarsi ostinatamente.
E dei lunghi carri funebri, senza tamburi ne musica,
Sfilano lentamente nella mia anima; la speranza,
Vinta, piange, e l’angoscia atroce, dispotica,
Sul mio cranio chino pianta la sua bandiera nera.

Spleen - Charles Baudelaire